Sin mapas
Saciro, 39, PONTEVEDRA
Marché creyendo que lo importante era llegar.
Pero fue al perderme cuando empecé a encontrarme.
Lejos de Galicia, mi voz cambió, pero mis silencios seguían oliendo a lareira.
No era volver lo que necesitaba, sino entender que hay raíces que no se arrancan: se hunden, se adaptan, crecen por dentro.
No tengo morriña.
Mi lugar ya no está fuera, sino en lo que llevo dentro: invisible y que cala, como cuando poalla.
Aprendí a nombrarme sin mapas, a reconstruirme esté donde esté.
Porque la distancia no borra lo que uno nunca dejó atrás.
Pero fue al perderme cuando empecé a encontrarme.
Lejos de Galicia, mi voz cambió, pero mis silencios seguían oliendo a lareira.
No era volver lo que necesitaba, sino entender que hay raíces que no se arrancan: se hunden, se adaptan, crecen por dentro.
No tengo morriña.
Mi lugar ya no está fuera, sino en lo que llevo dentro: invisible y que cala, como cuando poalla.
Aprendí a nombrarme sin mapas, a reconstruirme esté donde esté.
Porque la distancia no borra lo que uno nunca dejó atrás.