Microrrelatos

Foran amigas sempre. Naceran na mesma aldea. A vida marcoulles camiños separados, pero mantiveron a amizade e tódolos anos na sesión vermút na festa da aldeiña, bailaban xuntas un pasodobre.
—Este ano non hai verbena, avoa. Polo virus.
—Eu vou ir igual.
Tareixa era...

En tres palabras: Tenemos que hablar. Necesito mi espacio. No me quiere. Gracias por todo.

Y aún peor: No queda hielo. Tortilla sin cebolla. Mañana es lunes. Inspección de Hacienda.

A avoa dicía que as tormentas duraban sete días. Aseguraba, tamén, que sempre comezaban na enchente da marea. «Vou tronar!», respondía cantareira se alguén lle preguntaba polo seu destino cando saía da casa chovendo. E ríase.
Agora a avoa esqueceu a retranca. Adoita ...

Meses esperando el momento, esperándola. Cruzaba la calle y estaba allí, en la esquina, esperando.
Tan guapa como siempre, o como nunca. Viendo sus ojos, y solo los ojos, me olvidé del tiempo que había pasado.
Me acerqué todo lo que pude y sonreí. Sonreí aunque no se ...

Así se atoparon. Ao solpor, naquel muelle; ela con cabelo solto e os zapatos vermellos, él coas mans nos bolsillos. Quedos, miráronse e adicáronse un sorriso. Zoaba o vento, batía o mar na escollera. Só atoparon os vermellos zapatos.

Organizamos unha churrascada?