El pastel de cumpleaños
Loaira, 46, Vigo

Se despertó con el sabor metálico y húmedo de la tierra. El cuerpo acartonado. Demasiado tiempo encerrado, pensó. Avanzó entre lápidas de marfil bajo el silencio denso y frío. Miró hacia el reloj de la iglesia, las tres. Apresuró el paso hasta llegar al sendero. Todo había cambiado. Todo parecía un laberinto. Recordó el hilo rojo que habían tejido juntos entre las piedras y lo siguió. Se asomó a una ventana. Una mujer estaba sentada frente a un pastel con ochenta velas. Los muertos no lloran, pensó. Ella pidió un deseo y sopló. Él besó su pelo.