El Cabasho
Mariola B, 56, A Coruña
- El cabaaaasho negro iba trotando por la pradera en un día de sol reluciente…
Una y otra vez se repetía la misma escena. Cada día la terapeuta cogía las manos inertes de Nuno y le repetía el mismo paisaje idílico mientras hacía la rehabilitación de sus manos.
¿Podía oírla?, pensaba, quién sabe…
El despertar del coma. El destino.
- ¿ Dónde está el cabasho? - preguntó Nuno ante la atónita mirada de sus familiares.
- ¡Ay, qué lindo!, es argentino - exclamó la terapeuta con marcado acento argentino.
- Nooo - respondieron - es gallego, nunca estuvo en argentina.
Una y otra vez se repetía la misma escena. Cada día la terapeuta cogía las manos inertes de Nuno y le repetía el mismo paisaje idílico mientras hacía la rehabilitación de sus manos.
¿Podía oírla?, pensaba, quién sabe…
El despertar del coma. El destino.
- ¿ Dónde está el cabasho? - preguntó Nuno ante la atónita mirada de sus familiares.
- ¡Ay, qué lindo!, es argentino - exclamó la terapeuta con marcado acento argentino.
- Nooo - respondieron - es gallego, nunca estuvo en argentina.