Pólvora y cielo
Vesta_Victoria, 45, Calp
Antes de ser luz, fui oscuridad.
Cartón, pólvora, un hilo de mecha esperando el fósforo. Nadie mira un cohete apagado: solo somos promesa, un cambio guardado dentro de un tubo.
Entonces el fuego me atraviesa.
Subo. El silencio dura un segundo — y estalla en algo que ya no soy yo, sino miles de yo distintos, dorados, cayendo despacio como si el tiempo también quisiera cambiar de forma.
Abajo, alguien levanta la cabeza al oír el estampido.
Antes miraba el suelo. Ahora mira el cielo.
Los dos duramos lo mismo: un instante.
Los dos, después, somos otros.
Cartón, pólvora, un hilo de mecha esperando el fósforo. Nadie mira un cohete apagado: solo somos promesa, un cambio guardado dentro de un tubo.
Entonces el fuego me atraviesa.
Subo. El silencio dura un segundo — y estalla en algo que ya no soy yo, sino miles de yo distintos, dorados, cayendo despacio como si el tiempo también quisiera cambiar de forma.
Abajo, alguien levanta la cabeza al oír el estampido.
Antes miraba el suelo. Ahora mira el cielo.
Los dos duramos lo mismo: un instante.
Los dos, después, somos otros.