EL BORRADO
Isabel, 60, A Coruña
No nos dimos cuenta hasta que las alarmas sonaron todas juntas y sin freno:
—Traes al niño.
—Madrina, no tengo niños.
—Recuerda que vivo en la casa que heredé, ¡eh!
—¡Madrina! Llevas 10 años viviendo en esa casa
—Vienes a comer que hoy viene el abuelo.
—¡Madrina! El abuelo falleció hace 22 años.
Hay algo que todavía persiste: Su sonrisa cuando la besamos y la abrazamos. Su ternura. Su ilusión cuando damos un paseo juntas. Su alegría cuando cantamos viejas canciones que persisten en su memoria.
Aprendimos que se está alejando pero que mantenernos cerca es parte del tratamiento.
—Traes al niño.
—Madrina, no tengo niños.
—Recuerda que vivo en la casa que heredé, ¡eh!
—¡Madrina! Llevas 10 años viviendo en esa casa
—Vienes a comer que hoy viene el abuelo.
—¡Madrina! El abuelo falleció hace 22 años.
Hay algo que todavía persiste: Su sonrisa cuando la besamos y la abrazamos. Su ternura. Su ilusión cuando damos un paseo juntas. Su alegría cuando cantamos viejas canciones que persisten en su memoria.
Aprendimos que se está alejando pero que mantenernos cerca es parte del tratamiento.