Microrrelatos

Cambiei a foto da mesa do traballo.

Levaba dez anos coa mesma imaxe neutra, unha paisaxe que non dicía nada de min pero que tampouco espertaba preguntas.

Hoxe puxen a de San Xoán: os dous rindo, coa cara manchada de cinza e as mans collidas.

O compañeiro da mesa ...

De niños jurábamos que aquellas cuatro chimeneas gigantes eran la fábrica donde se hacían las nubes del cielo. Crecimos a su sombra, usándolas como brújula para volver a casa. Bastaron tres segundos de estruendo y una nube de polvo real para borrarlas del mapa. Cuando la...

Llevaba años utilizando la misma contraseña:
el nombre de su perro, la fecha de su boda y un hashtag.
Aquella mañana, el sistema le obligó a cambiarla.
Mientras escribía la nueva, se dio cuenta de que el perro había muerto, su exmujer se había vuelto a casar y ya no...

Le contaba, con voz grave, la evolución de nuestra especie. Le dije que hubo un tiempo en el que nos sosteníamos erguidos y dejábamos de saltar de rama en rama; que algunos se atiborraban de pastillas y la mayoría nos inventábamos fórmulas para ser felices; que comíamos...

La ría de Vigo se tiñó de un ocre fosforescente; tocaba mutación de otoño.
Brais acarició el frío metal de su brazo derecho, viendo cómo la piel sintética se auto-reparaba, borrando la cicatriz de ayer.
A su lado, las bateas flotantes y los viejos astilleros reconfi...

“El cambio, Maricarmen!” me recordaba en cada cruce, curva o rotonda que cogía. “Caaambia…” aún me parece escucharle. Y qué le voy a hacer si me acostumbré a aquella chulada de Mercedes que trajo mi hermano de Suiza, que no tenía marchas y andaba solo.
Mercede...