Mi Amor
Mariló, 59, Ourense

Es fácil respirar; no hay que pensar.
Dejar de respirar es difícil.
Luchas por atrapar oxígeno con la misma fuerza con que un niño agarra el pecho de su madre para no morir de hambre.
Pero no. Se acabó.
Tus labios azules delatan el final.
¿Adónde pensabas que ibas?
Ahora estás muerta.
El pañuelo, oprimiendo tu cuello, combina bien con tu nuevo color de piel.
Llamaré; sabrán que eres mía.
La policía está en camino.
El disparo advierte tarde de la tragedia.
Eres mía. Yo decido tu destino.
El mío es una bala atravesando mi cráneo.