Don
Jua Moss, 56, LÉON
Empieza con un tropiezo. La palabra callada, la esquiva mirada. Luego, se disfraza: el autobús que pierdes, el libro que no abres. Le llaman azar, pero es tu vida resbalándose.
No está en las estrellas - está en tus manos vacilantes. En los "quizás" amontonados, en los "mañanas" postergados. Le dices fatalidad, pero es solo el coraje que te faltó.
Al final, cuando cuentes tu historia, no mientas: el destino lo construiste tú, error tras error. Y lo peor es que lo sabías.
¡Y qué bello que así sea!
No está en las estrellas - está en tus manos vacilantes. En los "quizás" amontonados, en los "mañanas" postergados. Le dices fatalidad, pero es solo el coraje que te faltó.
Al final, cuando cuentes tu historia, no mientas: el destino lo construiste tú, error tras error. Y lo peor es que lo sabías.
¡Y qué bello que así sea!