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Xurxo, 18, Santiago de Compostela

Reflexionó. Se asomó y vio un mar de ceniza sobre la nieve. Pensó en Dickens, en cuánto habría detestado la nefasta vista desde aquel cuarto. Ese edificio, mísero, propio de las ciudades de carretera despertó en él un sentimiento de culpa; era como mirarse en un espejo. Un bajo mísero, gente mísera, vidas trazadas con tiza barata. Supo que debía seguir el viaje, pero algo lo ataba. El instante se volvió historia; el presente, futuro derretido. Durante todo el invierno trabajó en aquella ruina. Al despertar del coma, lo que fue un vertedero interior lucía, por fin, como un paraíso.