Los reyes godos
Ozymandias, 47, Madrid
Hoy, en una visita al Museo del Prado, mi padre ha confundido a mamá con el retrato de la Condesa de Vilches.
-Qué guapa está– dice.
-Papá, volvamos a casa– respondo. Entonces, él repara en mí. Quién eres, pregunta. Le ocurrió lo mismo a su padre y a su abuelo, es el terrible destino familiar.
En la calle, el contraste del frío con el calor de la sala lo sobrecoge. No quiero imaginar su mundo, porque yo siento un vértigo paralizante cuando olvido un rey godo o algún cumpleaños.
Atardece, suena un trueno lejano. Yo repaso mentalmente la tabla periódica.
-Qué guapa está– dice.
-Papá, volvamos a casa– respondo. Entonces, él repara en mí. Quién eres, pregunta. Le ocurrió lo mismo a su padre y a su abuelo, es el terrible destino familiar.
En la calle, el contraste del frío con el calor de la sala lo sobrecoge. No quiero imaginar su mundo, porque yo siento un vértigo paralizante cuando olvido un rey godo o algún cumpleaños.
Atardece, suena un trueno lejano. Yo repaso mentalmente la tabla periódica.